El muchacho fue a buscarla, pero no estaba. Dejó una parte de su vida para que se lo dijera cuando apareciera.
Le llegan recuerdos de la manera más insospechada.
El olor de un galán de noche le recuerda una infancia que no le pertenece pero un tiempo fue suya. El patio de una casa y un verano.
El sonido de una risa un buen momento.
El tacto de una lágrima sobre su hombro que nació para protegerla.
Y así decora su vida estropeada por descuidos incorregibles.
El muchacho aprendió a volar sólo.
Lo enseñaron a estrellarse.
Se imagina el libro de su vida, y le tienta pasar las hojas hasta el final para ver en que acaba todo. Pero ya no tendría sentido vivirla.
El muchacho a veces quiere morir, pero seguro que llegaría tarde y no le gusta que la gente lo espere. Quizás no fueran , nadie lo eche de menos, nadie se despida de él.
Se habituó a si mismo.
El muchacho sabe que sólo tiene una oportunidad para demostrarlo todo. Tampoco pidió tenerla.
De vez en cuando golpea las teclas y salen cosas.
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